El teatro

Valle de Pokara.Nepal. Obra propia. Óleo sobre lienzo

Esta vida es un teatro

Y nosotros los actores

Tenemos que hacer papeles

Buenos, malos y peores.

Hacer de necios sabiendo

Y sin saber, de doctores,

Y decir: pues eran pares

Aun sabiendo que eran nones.

Reír, hacer de contento,

Aunque por dentro uno llore

Ser la lluvia, ser el viento

El jardinero, las flores.

Todo hay que ser, sin ser nada

Cuanto sin nada, hay que hacer

Cuantas veces la mirada

Quiere esconderse, no ver.

Que no somos quienes somos,

Sino quien nos dejan ser,

Que hay que ir donde nos digan,

Y lo que digan hacer.

Que a duros golpes vivimos

Y sin apenas placer,

Que en un momento morimos

Y cuanto hay que padecer.

Poesía para Las Musas

Marakei. Isla del Pacífico. Óleo sobre lienzo. Obra propia

A Mis Musas

Unas formas luminosas,

Atravesaban mi ventana,

Y aún hacía más hermosos,

Los colores que imaginaba.

Reían, y sus dulces risas,

Alegraban mi almohada,

Y sentía una suave brisa,

Cuando hacia mí se acercaban.

 Dibujaba sus cuerpos,

 Y sus rostros, como de hadas,

Las situaba en un bosque,

Encantado, ¡por si faltaba!

Riendo, me daban flores,

Y luego me las quitaban,

Y corrían con unicornios,

Y luego regresaban.

Me sentía que estaba libre

Que con ellas me llevaban,

Me decían: ¡Poeta escribe!,

¡Alégrate!, Lo triste acaba.

Pero el calor de aquellas formas

Se extinguió,  se fueron las hadas,

Y en vez de sentirme mayo,

Me sentí noviembre, nada.

Al dejar de imaginar,

Vi de nuevo donde estaba,

En mi triste habitación,

Y con la puerta cerrada.

Olvidada de todos,

Y apagada mi mirada

Escuchando la lluvia,

 Que sobre el tejado sonaba.